«Тихая моя Родина…»

10:07 — 26.07.2017

«Тихая моя Родина…»

Автор фото: Ника Иванова

«Тихая моя Родина…»

10:07 — 26.07.2017

Николай Рубцов очень любил лето и тепло вообще. Наверное, потому что мало по жизни ему лично досталось и лета, и тепла. Мы вот, кажется, дождались настоящего, жаркого летечка. И почему-то захотелось вспомнить выдающегося русского поэта.

Пётр РОДИН, Воскресенский район

Жизнь изучая по стихам

«Тихая моя Родина! / Ивы, река, соловьи… / Мать здесь моя похоронена / В детские годы мои…»

А вот если с ходу, навскидку взять да и постараться ответить: какие строчки Николая Михайловича Рубцова на слуху даже у далёких от поэзии людей? Кто-то вспомнит напевное: «В горнице моей светло. / Это от ночной звезды. / Матушка возьмёт ведро, /Молча принесёт воды…»

А кто-то и вовсе подзабыл, чьи слова распевает, исполняя шлягер прошлых лет:

«Я буду долго гнать велосипед, / В глухих лугах его остановлю…»

Всё это — Рубцов — великий, по моему личному ранжиру, русский поэт. Для меня место его вот в этом ряду: Пушкин, Лермонтов, Рубцов, Есенин.

Его биографию, на мой взгляд, можно и нужно изучать не по анкете, а по строчкам, имеющим, кроме слов, только ему присущую природную, щемяще грустную, а иногда и пьяно-бесшабашную мелодику.

В семь лет, в 1942 году, Коленька Рубцов напишет, может быть, первые строчки: «Вспомним, как жили мы с мамой родною, / Всегда в веселе и тепле. / Но вот наше счастье распалось на части. / Война наступила в стране…»

Наш Гриша Волков, юный воскресенский поэт, в таком же возрасте написал более совершенные вирши, и дай Бог ему стать настоящим ветлужским Рубцовым. А у парнишки, родившегося в селе Емецк Архангельской области, а потом переехавшего с родителями в Вологду, умерла мать. Распалась семья, в которой было шестеро детей. Бездомок при живом отце и потом на годы не имеющий своего угла. Перекати-поле. Не потому ли так печальны первые аккорды, которые извлекал будущий большой русский пиит из потрёпанной гармошки ещё в Никольском детдоме?

Один такой явился миру

После, в своих воспоминаниях, одноклассники будто бы прозрели, утверждая, что он был всё-таки не такой, как все. Слишком много горя в первые годы жизни, слишком чувствительная и ранимая душа у парня. Это ли не первотолчок к необходимости излить наболевшее на бумагу? Вот, мол, тут вся тайна. Всё это вроде бы так. Но мало ли обездоленных детей было в ту военную пору? А вот Коля Рубцов один такой явился миру.

Тайна заключена здесь не в миру, а в Божьем промысле — поцеловал Создатель мальца в самую маковку. И вот с этим уж никак не поспоришь. Наделил человека при рождении талантом видеть и слышать то, что другим не под силу.

Бесприютной до самого последнего дня и до слёз короткой была жизнь Николая Михайловича Рубцова. И поэзия его не тихая, не камерная. Она просто поэзия.

И спасибо ему от нас за красоту её и пронзительность. Спасибо ему за любовь земную, неопалимую.

Не хочу завершать известным его пророчеством про крещенские морозы и тем более говорить о его убийце — госпоже Дербиной. Рубцов предсказал то, что случится у нас без него: «Моё слово верное прозвенит, / Буду я, наверное, знаменит. / Мне поставят памятник на селе. / Буду я и каменным навеселе…» Над собой шутить изволил, имея в виду своё неравнодушие к винцу красненькому.

Памятник же Николаю Рубцову стоит в старинном городке Тотьма на Вологодчине, на берегу реки Сухоны. Памятник этот — признание не столько верного слова, сколько внутренней музыки рубцовского стиха. Его неподдельной, от земли идущей любви к людям, любви к России. В 2014 году осенью ездил к Рубцову, на Вологодчину. И написались строчки, ему посвящённые.

Рубцов

Спешу к Рубцову. Вот село Никола,
Где лето скудно, диковаты зимы,
Где церковь небу делает уколы,
И потому оно неугасимо.
А на кресте не видно поперечин,
И купол-шприц вонзился в тело тучи,
Но мне легко: я знаю, нашу встречу
Уж не отменит дождик неминучий.
Мы на Сухоне. Пристань поколений.
(Ах, как же щедро
всё же спохватились.)
Ты на скамейке. Руки на коленях,
А за тобой берёзоньки столпились.
Поэт Рубцов, ужель тебе не лестно
Быть на юру? Кругом — России прорва!
Мечтал ли ты об этом, если честно?
Ты, не имевший собственного крова…
Ты, бесприютный, пьяный и гонимый…
И бронзовый! И где теперь кликуши?
Их шёпот-свист ветра
промчали мимо.
Твою берёзы высветили душу.
А если бы сложилось всё иначе,
Звезда полей горела б и горела…
В который раз Россия горько плачет:
— Ах, не уберегла! Недоглядела…

1162

Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.